Le corps des collines
a ce goût de pierres,
émergeant de la terre :
un semis de calcaire
avec la sarriette et ses herbes brunes.
Sont oubliées les rives de la mer
pour les destinées du ciel.
Les abris des bergers
épars comme des îles
à peine émergées,
entourées de bouquets de thym.
On se réfugie dans les cazelles
pour s'abriter un temps
des ardeurs du soleil,
du souffle impétueux du vent.
On fait corps avec la nature,
on en oublie la pluie
pour surveiller le troupeau de brebis
et sa maigre pâture
avant de les raccompagner
en fin de journée
dans la bergerie
arcboutée sous un rocher...
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