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Vers Nissoulogres
le don fauve d'un jour
était, comme nous,
en équilibre sur la crête.
Le sentier de pierre,
bordé de buis,
accueillait le vent,
suspendu à l'extrème bord du causse,
prêt à basculer dans l'ombre bleue.
Il ne voulait pas abdiquer
devant l'avancée de la nuit
qui déjà, rampe
au fond de la rivière.
Nos pas nous emportaient
vers des chemins étroits
bordés de murets centenaires
dessinant leurs lignes dorées
dans le lointain d'un lent crépuscule.
Il se déposait, comme tous les soirs
avec la poussière des ans
sur le berceau de calcaire:
( songe renouvelé
où se sommeil des pierres
connaît son moment ultime ),
figé, juste avant la nuit,
dans notre rétine...
RC
ce texte est un écho à celui de Susanne Derève, que l'on peut lire ici
